dona escrita.

Essa minha relação com você é cada vez mais forte. Me deixa nem por um segundo, nem eu quero deixa-la, nos completamos, nos odiamos, nos estapeamos, nos amamos como dois clandestinos em um motel de quinta em pleno centro do Rio de Janeiro, deixando um cheiro de poesia amarga, de sexo e versos não rimados (até porque,sabe muito bem que não sou de rima), nada de narrativas lineares, você está entendendo o quanto precisamos um do outro,entende a profundidade em que chegamos?

Não dá mais para voltar atrás, e sinceramente eu nem quero. Se acontecer de sofrer, que seja marcado com sangue em uma parede branca gasta pelos tempos em que não me encostei nela. Sejamos práticos, nós somos amantes e cúmplices de um crime perfeito, mesmo eu não acreditando nessa tal perfeição.

Você entende a minha prosa, minha escrita.

Só minha.