sou desses, sou eu.

sou o arranhão que te aninha
sou desses, calo beijando.
sou aquele que escreve nas costas nuas
mas não, beibe, eu não sou piedoso
meu amor corta em leveza
e sorri impune
não sou conto de fadas
não sou o modelo de seus sonhos
e no meio das pedras fica uma verdade:
sou o que sou
senão
eu não vivo como sou.

será primeira a mirar
mergulhando em minha sopa de letrinhas
você junta como bem desejar
entre meus dedos está a colher
para dar na boca minha insanidade e minha vontade
te deixar ajoelhada em minha frente
enquanto sinto sua língua sedenta por mais
até dizer chega
até virar sono profundo.

caio em seu colo

com minha boca rasgando seu desejo

te como

desvairado como

um animal esfomeado

comendo

até deixar você sem coração.

eu-etílico.

o meu eu-etílico

tem gosto de uísque

e arranhões

de jazz livre.

só dois, blues.

eu contrario 

deixo atordoada 

com meu jazz embaralhado

minhas palavras canhotas 

ao pé do ouvido no escuro.

você sorri com gosto

de framboesa achada

entre nós 

só blues.

nina simone me assoviando cena de cinema.

nina
você tem um nome que eu gosto
daqueles nomes que botaria em uma gata
ou numa filha que tenha cara bonita da mãe
nina
você me despedaça por inteiro
acabe logo comigo
para seu jazz assoviar em outras casas
nina
sonho com cenas já filmadas
as danças inebriantes e uma simples frase
"acho que você vai perder seu voo, baby..."
aí eu me perco de vez nos braços dela
e no fundo da caneca que está em sua mão
nina
me apresente outra forma de paixão
eu prometo que serei cantoria
acolhendo e desenhando sonhos em algodão doce
ah, nina
você sempre no meu caminho
me prometendo transições
e sorrisos de cinema de cinema mudo, com "até logo" em fade out.

poema de um final mal resolvido.

minha alma tritura amor
no quarto de tempo
das badaladas canhotas
afoito, te abraço na solidão fria
há uma pedra em meu peito
derretendo no copo de uísque
e nossos tragos são delírios
dispensando nosso caso
mal resolvido pelas fumaças
desesperadas do acaso.

a última peça.

tiro seu escapulário
a última peça de seu todo
não perdendo seus olhos nos meus
sentindo seus seios nas minhas mãos
ouviria seu palpitar me chamando
te deitaria amaciando seu desejo
nossos beijos em contagem progressiva
sem tempo, sem cortes
risos e sorrisos
sou eu, presente em seu corpo
e dentro de seus pensamentos
ofegando desejos por você.

cena nua.

vejo rosto na aurora
silenciosa e sem foco
cantando fadiga de garganta cortada

nublado ser
perambulando no centro da cidade
triste em expressionismo

flertando nos devaneios
desejando pernas no baile
é neo-realismo em chamas

e um silêncio abraçado pelo desespero
de um coração nu.

dark room

mergulho no meio do escuro
para achar você
com sua lamparina
apagada
sinto mãos calejadas de solidão desesperada
bocas secas, vidas secas vadias
e você no canto
tapando ouvido para não ouvir meu chamado
sua lamparina está apagada
não te acho
e tateio seios que não são seus.



                   

Nas luzes amareladas de São Paulo

cai a madrugada assoviada em são paulo

a velha luz amarela ilumina o centro

lá é meu lugar em pensamento e corpo

quero me perder em você, dentro de sua estação

o seu abismo que me cala extasiado

são paulo não são

vem me pegar logo

mariana, madalena, matilde, me agarrem em suas vilas

depois passeio na paulista que abraça formigas de várias espécies

e terminar embriagado nos neons da augusta

preciso das luzes amareladas da sé e república

me perder em sebos, esquinas e hotéis antigos

chegar feliz e assustado nas escadarias do municipal

assistir de camarote, encantado

a correria das moças branquelas de sutiã preto

cidade que alarda e me faz vivo

vem logo

senão vou até você.

procurando ecos estridentes e berrantes.

procuro
entre as esquinas de domingo sem eira
dentro do meu copo vazio na lapa, sem beira
como em qualquer êxtase falso, como num filme dublado na madrugada
procuro
nas noites de sexta, em ipanema silenciosa
no inferninho suburbano da minha alma escandalosa
nos beijos que roubo sem gosto de framboesa
no sexo sem gosto de bala halls preta
procuro
em encruzilhadas repletas de putas tragando
nos jogos de tarô sem a carta do amor
ou naqueles mágicos que trazem a pessoa amada em 12 hs
procuro
coração vazio para entrar com meu free jazz canhoto e barulhento
corpo quente no inverno glacial para entretenimentos do cotidiano
e alguma luz de lampião iluminando a tal região de conforto chamada abismo
procuro
no colo de seios fartos de ecos estridentes e berrantes
para deitar e dormir
e acordar aninhado, preencher vida e fazer nós sem arrebentar no meio do caminho.

bolinando sozinha seus desejos, dedos não alcançam o final feliz.

cama desfeita e amarrotada
há uma semana intocável
pedras de gelo sem dose
cabides jogados no chão
roupas decorando silêncio
você espera pelo anjo
tocando a trombeta do amor
encontra na verdade uma fábula
de sorriso cínico e amarelado
e orgasmo egoísta. 
é sempre domingo sem eco
lágrima cai dolorosa porque não é macia
não é seu amor com uma garrafa de vinho
não é sua morte beijando seu corpo mal passado
não é seu quadro manchado de sangue pisado
sua cara estampa a vergonha sem motivo.
é domingo em seu quarto 
rasgos de poemas rasgados
triste fim, você
desalmada e amargurada
bolinando sozinha seus desejos, dedos não alcançam o final feliz.

alguma coisa parecida com desejo ou desejo.

madrugada calada
sua dança é caligrafia
nua
seios apontam o céu
da minha boca esfomeada
te calo da maneira "pueril"
ardendo em desejo
pede clemência desesperada

no meio de suas pernas
há tesouro achado
só eu consigo ver
seu tango embaralhado
e sua reza sem crença.

 aqui há chiados.criado mudo.dispersão.



 e alguma aspiração.

verdes vales

como eram cheios
meus verdes vales
escuros
causando breve
nostalgia barata
no esgoto do limbo
residem
ventos clamando
perdão
por um amor
sujo
pelo tempo
marcado
em marcas
como eram escuros
como eram tristes
meus verdes vales.

quarto de tempo

                                                                                              

                                                                                                           ( 'summer interior ', e. hopper)

as horas passam e tantos amores jogados no quarto de tempo.

um sábado qualquer, outono sequer.

escarro berros
estridentes de desespero
clamando
para estourar meu coração
com tiros à queima roupa
apenas me apague
de seu corpo

já se foi
seu coração
jogado
do oitavo andar
durante a madrugada
fria

é qualquer sábado
outono sequer
cheirando a vinho vagabundo.

ao cubo.

ventos suspirados

bocas mordem

cubos de gelo

no topo do iceberg

de nossos corações

é polo norte

em nossa cama

de águas

feitas de insólito

inverno.

fundo de gaveta.

suas silhuetas
nuas
rasgam desejos
calados
por gemidos e gritos
declamando sexo
no fundo
de nossas gavetas
repletas
de poemas
escarrados.